Questo week end io e Marco non ci siamo visti. Dovevamo andare con amici a Roma, ma all’ultimo io sono stato costretto a tornare a casa di mia madre. Mi è mancato tanto. Forse devo prenderne atto. Ne sono dipendente. Ormai anche i più semplici piaceri della vita, quelli che ho praticato per anni in solitaria, non mi danno più alcuna soddisfazione se fatti da solo. Anche la triade “sesso*-cibo-sonno” non ha lo stesso sapore. Anche il più semplice “sonno” è poco gratificante se non hai uno che ti sbava vicino o un ginocchio che ti preme sulla sciatica. Non fate quelle facce, gusti son gusti!

E mi ha preso quella strana malinconia, quel sottile nervosismo sottopelle, quella inquietudine che sale. In una parola nostalgia. ("Nostalgia”: stato psicologico di tristezza e di rimpianto per la lontananza da persone o luoghi cari o per un evento collocato nel passato che si vorrebbe rivivere.) E io che pensavo che fossero storie inventate, leggende metropolitane. Mi sembrava potesse essere un sentimento solo per le lettrici di “Cioè” che chiedono all’esperto se limonando si può rimanere incinte o se esiste, appunto, qualche rimedio alle pene d’amore.

*per “sesso” si intende autoerotismo.